Debe ser que se ha levantado la veda y yo sin enterarme. Supe que estaba abierta por lo de Mitrofán, pero luego ya se me había olvidado. La caza, noble arte de reyes, practicado previas clases de bailes de salón y tan sólo al alcance de quienes llevan sangre azul. Suena a tiempos pretéritos, pero me temo que los anacronismos han sido resincronizados para traerlos a los tiempos presentes: La Audiencia Nacional llamará a declarar a dos periodistas de DEIA por injurias al Rey. La noticia es de ayer, 31 de julio de 2007.

Ahora se ha levantado otro tipo de caza. Se trata de la caza a quien se ría de la monarquía y la critique, satirice o cosas parecidas. Vamos, que nada de descojonarse de los reyes. En este país, de los reyes no se descojona ni dios. Vamos, qué te habías pensado. ¿Acaso no se trata de una de las instituciones de las que la ciudadanía no está más orgullosa? Pues entonces. Así que aquí a callar y si te ríes lo haces por lo bajines. Nada de portadas, nada de palabras malsonantes, hostias.

Claro que las risas 2.0 son incontrolables y de alta viralidad. Empiezas con un suave jiji, pero como las multitudes se pongan a ello, date por jodido. Que la bola de nieve baja ladera abajo a toda velocidad y engordando a cada vuelta sobre su eje. Así que si desde arriba tu intención, Grande, del Olmo o Conde, es la de querer parar la bolita, quizá el tiro os sale por la culata. Yo me lo haría mirar un par de veces antes de continuar con la santa inquisición. No hay que olvidar que este es el sitio donde Esteso triunfó (vale, más en Aragón) y donde junto a la delicada sátira del difunto Gila, que quería hablar con el enemigo, siempre convive esa otra rama más transgresora que sobrepasa de vez en cuando la raya imaginaria que dibujáis.

Reírse es sano. Ha sigo encumbrada a terapia y sus efectos beneficiosos son tremendos. Tócate ésa. Pero para desencadenar la risa hace falta cierta relajación. Si no nos reímos de nosotros mismos, otros lo van a hacer de igual forma. Cada vez que se hace un intento por contener la risa en este mundo 2.0, se desencadenan dos consecuencias. La primera es que todo el mundo se entera y llegas a la portada del menéame echando hostias, lo que supongo que no le gusta a quien quiere contener el escarnio. La segunda es que la solidaridad se extiende como mancha de aceite, porque quien increpa es el poder, el poder más rancio que pueda existir. El último euskobarómetro dice que la Justicia está por los suelos. Pero me temo que esa imagen es aplicable a todo el estado. Aquí la Justicia parece un juego de marionetas. Y cuando no quieren ser marionetas y juegan a su bola, entonces lo transforman, en buena parte, en una ópera bufa.

Si lo de El Jueves ha servido para descubrir que los príncipes no follan, sino que usan la polinización, ahora resulta que el difunto Mitrofán ha resucitado. Recuerdo al Gran Wyoming dale que te pego con el Mitrofán allá en el plató de El Intermedio. Y venga descojonarse. Pues que se espere, que ahora que han desenterrado el cadáver y que han visto que no ha comenzado su putrefacción, quizá lo volvamos a ver en la tele.

Ya no me queda sino claudicar y creer que los monarcas no se tiran pedos, ni se echan eructos. No dicen cagonlaleche ni hostias putas cuando se enfadan. Muy al contrario usan un recórcholis junto a un jopelines para quejarse de las bufas de la gente de a pie, de quienes nos descojonamos de este sinsentido. Ah… por si acaso, aguanta la risa, porque como te pille el profe… esto el juez… te pone de rodillas, brazos en cruz con dos biblias en cada mano. Cachin en la mar. Perdón, señoría, perdón, yo no quería… es que se me escapó el pedo.