Sus artículos

Abrí los ojos y me pareció que en el sueño había estado hablando conmigo mismo de una manera un tanto mágica de las redes. En realidad, obviedades. Como que las redes han estado siempre. Y que en le red no hacemos otra cosa diferente que la vida sólo que más deprisa y a más distancia. Que, exagerando los sueños de otros, se forman pequeñas patrias nuevas, no sólo los reinos imaginarios, sino encuentros que terminan por ser la patria verdadera. Ese sitio del que uno nunca quiere marcharse, esa conclusión descomunal de Un Lugar en el Mundo. Es decir, que la red es un lugar del que, además, no me quiero ir. Llamarlo virtual es de una inexactitud extraordinaria, una mentira que nos hemos creído todos. Es un fragmento de la vida.

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Hasta Sartine me llama insensato. Pero me revolveré y les acusaré a todos de vivir fosilizados en el siglo XX y no haberse empapado y regocijado de su libertad en la red. Abrió fuego servidor tocando a rebato, invitando a todo alma en pena a convertirse en autor, en autores libres dueños del ciclo completo de su obra, su gestación, su presentación, su distribución y su precio. Pero la conmoción de ver que son libres les ha llenado de zozobra, y Nacho, Rafa y hasta la Señora Móbile se me han ido por las ramas y me confunden la voluntad con la posibilidad y la velocidad con el tocino. Sí sé que no confunden culo y témporas, lo que invita a la esperanza.

Este filibustero que es Berlin Smith se arrima ahora con sus cañones cual Espronceda redivivo al bajel de sus argumentos, y piensa dispararles fuego cruzado y salvas de metralla para terminar con sus velámenes e interrumpir esta deriva impropia de sus talentos y oportunidades, que el mundo es enorme y los océanos más, tan grandes como la biblioteca universal borgiana a la que se tienen que sumar Google mediante.

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El escritor que pretendía serlo, debía cumplir con una máxima de dignidad imprescindible si quería precisamente bañarse de esa dignidad, la de autor. Ese principio no era otro que no caer en el desdoro de pagarse uno mismo la edición del libro.

Los magros resultados económicos de la vida de todo escritor promedio debieran borrar esa maldita impresión de una vez por todas. Yo tengo dos imágenes en mi mente que no se me borrarán en mi condición de escritor en potencia que nunca llega a ser: una, la más sencilla de contar, es la de Warren Buffet, el oráculo de Omaha, ese hombre con apariencia de cegato, conservador, de ideas tan raras y, para colmo, amigo de Bill Gates, que afirma no invertir en nada que no entiende bien. Visto lo bien que le ha ido, debiera hacérsele caso y él ha entendido mejor que nadie qué es lo que tiene internet de grandioso: el mayor y más poderoso desintermediador que se ha inventado. Si no son así de exactas sus palabras, sí que es what he meant. Para él, malo el negocio que cae en las garras de la red: será difícil mantener los márgenes y ventajas competitivas que el mundo analógico puede reportar a buenos y hacendosos gestores tradicionales.

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Los pelos de punta, el sudor en las manos, temblores corporales, fiebre y vómitos fueron durante pocos segundos la respuesta emocional de mis genes al titular terrible que el diario de referencia nacional, el diario de los diarios, el independiente de los independientes otorgaba a lo que, no cabe duda, tenía que ser una catástrofe: “Una información falsa en internet dispara los precios del petróleo” . Uno, que es de la generación del shock del petróleo (es decir, soy un “generación red” reconvertido o aprendido), sabe que esas cosas tienen consecuencias terribles: del paro a la Reina de Holanda trasladándose en bicicleta a falta de coches oficiales con combustible.

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